Я вважала себе особливою, розумною. Але була страшенно дурна.
А ще там були мої старі вірші. І дещо мені навіть сподобалось.
В руке - его рука, и ветер в голове,
И больше никогда не думать про "потом",
Крик перелетных птиц, и слезы по щеке,
И первый поцелуй, и песни про любовь,
И наплевать на всех! И жить, как я хочу!
И навсегда забыть о том, как я жила.
Мне хочется кричать, но как всегда молчу,
А жизнь моя - она и жизнью не была.
"... И черный кабинет, и ждет в стволе патрон..."
И хочется стрелять по тем, кто среди нас.
Но ведь таких, как я, один на миллион!
Жаль, невозможно жить, не открывая глаз...
А то, что впереди, не лучше, чем вчера,
Уже боюсь мечтать, чтоб не полезть в петлю.
И сколько ни тверди, что жизнь - это игра,
Мне все равно! Такие я игры не люблю.
И нет пути назад. Вся жизнь, как странный сон,
А хочется любить. А хочется мечтать.
Кто может мне помочь? Пожалуй, только тот,
Кто не такой, как все. По жизни неформат.
В руке его рука, и ветер в голове,
И птицы в облаках - я так хочу летать! -
И песни про любовь, и слезы по щеке...
Я так хочу любить! Но сколько можно ждать?